Nasceu um dia (18) de junho, na cidade do Porto, fruto de um caso de amor sem a bênção de bons presságios: pai engenheiro, educado numa burguesia que nunca veria com bons olhos o passado artístico colorido e saleroso da mãe bailarina, espanhola, habituada a enquadramentos sociais menos formais. A menina, Susana, começa assim a sua estranha forma de vida, entre dois mundos. Fado de início, para continuar anos fora.
Boa aluna, mesmo dividida entre os dois lados da barreira, já com cada progenitor de costas viradas. Mas os interesses da jovem são muitos: letras, filosofia, talvez as artes. Falaram mais alto as artes... e Espanha, opção natural para quem procurava outros ares. Mudou para terras do lado de lá da fronteira, assentou arraiais em Barcelona. Abrem-se então os panos dos palcos, de muitos palcos, em ruas boémias e canções de engate, cafés nocturnos, espectáculos em que se variam as músicas.
Era já Mísia, uma influência da avó, figura que sempre lhe faz nascer um sorriso nos lábios, como quem lembra uma fada de força maior. A artista em formação trabalhava tanto que aprendia músicas ao ritmo frenético e ávido da "Broadway" de las calles mayores de Catalunha, sem nunca parar. Era conhecida pela versatilidade; hoje um programa de rádio, amanhã uma pantalla de television, tudo ao som dos reportórios internacionais, cantando uma torre de babel de idiomas e influências sonoras. As coisas até corriam bem, mas cansou-se.
Mutatis, mutandis. Ala para Madrid, começar de novo, procurar outras coisas. Período das viagens entre um show e outro, uma paragem geográfica e a seguinte. Talvez fosse o desassossego de querer mais, talvez a necessidade de aprender o que só os livros lhe davam, no meio do ruído e dos brilhos exagerados dessas noites longas de cabarés dourados e salas de cantigas cheias de fumos e gargalhadas abertas. Não bastava, como sempre.
Neste procura, surgiram um dias as raízes do passado que parecia distante, o fado popular das ruas mais típicas da cidade invictamente paterna. O Porto, um porto... de abrigo, pausa para a viagem. Seria este o caminho mais certo? Cruzou de novo a fronteira e o futuro. Voltou, malas feitas e os olhos a sonhar, como sempre. Reinício, take número... (a quem é que interessam as estatísticas? Somos gente... apenas). Decidida a procurar a paz das raízes, de uma cultura que poderia finalmente situá-la entre pares, fazê-la partilhar um grupo. A intenção era boa, mas as concretizações deram que falar. Quem era aquela jovem de franja negra e olhos intensos que aparecia assim desta forma, a querer saber o que era o fado sem pedir licença a ninguém. Buscando a verdadeira tradição, sem se render à evidência nem confundindo o genuíno com o conservador ou reaccionário... Uma nova barreira para saltar: entre os que viam o fado como mácula de um regime desfeito a toque de cravos e os que se espantavam pelo ar arrojado desta mulher de pele branca, cabelo preto, olhos em arco, às vezes de espanto.
Encontrou as respostas (ou o princípio das respostas, porque as perguntas não ficaram por ali) na mudança que os tempos tinham trazido a esta expressão musical urbana, onde cada tempo e voz tinham deixado marca. Das origens mais formais foi buscar sustentação para lançar outros voos. Juntou sonoridades (instrumentos que este género não ouvia há muitos anos - o violoncelo ou o acordeão; o piano de vagares aristocráticos, quando o fado ainda era de salão). E principalmente, descobriu um mundo novo de palavras, um tesouro de frases sem rima obrigatória mas liberdades poéticas. Círculo literário a que se vão juntando os mais importantes nomes da literatura portuguesa: Lídia Jorge, Mário Cláudio, Eduardo Prado Coelho, Vasco Graça Moura, Agustina, Saramago.
Os discos sucediam-se: 1991, "Mísia", de nome próprio, "Fado, em 93", "Tanto menos, tanto mais", a meio da década, já vivida - novamente - entre chegadas e partidas internacionais. Embaixadora da voz, segue com Garras dos Sentidos (98), distinguido com o prémio Charles Cros, disco que se arrisca a arranjos com os tais instrumentos ainda não usados neste género musical. Maria João Pires acompanha-a no disco lançado quase de imediato, "Paixões Diagonais" que cruza muitas estreias de autores nesta área, tantos nas melodias como nas letras. A nova década, porém, dá lugar à tradição. Quer fazer uma evocação às casas de fado, aos textos populares, e grava Ritual (em 2001), como se estivesse a fazer apresentações ao vivo, cada canção de uma vez só. Carlos Paredes e as suas melodias, que Mísia enche das palavras comovidas de uma verdadeira homenagem ao mestre da guitarra, dão corpo a "Canto", em 2003, premiado pela crítica especializada na Alemanha.
Cada registo saía em novos pontos do globo, dava origem a outros concertos, e mais palcos em pontos do mundo nunca antes navegados pelo fado. Uma redescoberta do Japão à Argentina, passando pela Espanha, pela França (que a condecorará mais tarde pela relevância artística da carreira). As nuvens de outras histórias e tradições pintam os céus de influências: mescla tango, bolero e fado num "Drama Box" (gravado em 2005) repleto de afectos sonoros e cumplicidades artísticas: Fanny Ardant, Miranda Richardson, Ute Lemper, Carmen Maura, Maria de Medeiros e Sophia Calle participam no projecto, depressa transformado em espectáculo ao vivo. Esta procura das emoções que ilustram o "fado" de outras culturas (fatum, relação trágica com o destino, como explica Mísia) estão aliás agora bem presentes nestas Ruas (de 2009) mostradas a todos. Entre Lisboa (o bairro virado para o rio, os passeios de pedras brancas, os amigos) e o resto do universo. Como sempre.
Nenhuma estrela caiu - Mísia
Letra (adaptada) de José Saramago e música de Franklin Rodrigues
Janelas que me separam
Do vento frio da tarde
Num recanto de silêncio
Onde os gestos do pensar
São as traves duma ponte
Que não paro de lançar
Vem a noite e o seu recado
Sua negra natureza
Talvez a lua não falte
Ou venha a chuva de estrelas
Basta que o sono desperte
O sonho que deixa vê-las
Abro as janelas...
E o frio vento se esquece
Nenhuma estrela caiu
Nem a lua me ajudou
Mas a ruiva madrugada
Por trás da ponte aparece.
Janelas que me separam
Do vento frio da tarde
Num recanto de silêncio
Onde os gestos do pensar
São as traves duma ponte
Que não paro de lançar
NOTA: aqui fica a versão original do poema de Saramago, tão bem adaptado por Mísia:
A ponte
Vidraças que me separam
Do vento fresco da tarde
Num casulo de silêncio
Onde os segredos e o ar
São as traves duma ponte
Que não paro de lançar
Fica-se a ponte no espaço
À espera de quem lá passe
Que o motivo de ser ponte
Se não pára a construção
Vai muito mais a vontade
De estarem onde não estão
Vem a noite e o seu recado
Sua negra natureza
talvez a lua não falte
Ou venha a chuva de estrelas
Basta que o sono consinta
A confiança de vê-las
Amanhã o novo dia
Se o merecer e me for dado
Um outro pilar da ponte
Cravado no fundo do mar
Torna mais breve a distância
Do que falta caminhar
Há sempre um ponto de mira
O mais comum horizonte
Nunca as pontes lá chegaram
Porque acaba o construtor
Antes que a ponte se entronque
Onde se acaba o transpor
Sobre o vazio do mar
Desfere o traço da ponte
Vá na frente a construção
Não perguntem de que serve
Esta humana teimosia
Que sobre a ponte se atreve
Abro as vidraças por fim
E todo o vento se esquece
Nenhuma estrela caiu
Nem a lua me ajudou
Mas a ruiva madrugada
Por trás da ponte aparece.
in Provavelmente Alegria (1970) - José Saramago
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