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Gauguin

PAUL GAUGUIN: O CRISTO AMARELO (1889)

E sabíamos todos que a hora

era chegada e tudo em volta

escurecia,

e que, em Pont-Aven,

era chegado o tempo da colheita

e os campos estavam todos amarelos.

E aconteceu que as mulheres da Bretanha

ajoelharam,

e vinha eu no caminho

e vi a luz,

e os meus olhos cegaram para que visse

a roda do martírio

e o escárnio.

E aconteceu que as cores se saturaram,

e a paleta recebeu,

vindas do céu,

as cores

–  e eu enchi a tela de perguntas,

e, pelo esplendor,

atirei-me ao chão

e em mim senti um som sombrio.

E vi , então, que as mulheres

choravam

e que os homens

não se compadeciam

de quem sofria,

e tudo tinha um brilho

esplêndido,

um brilho sobrenatural,

à minha volta.

E aconteceu que se ouviu cantar

o galo,

e que toda a terra se abriu para aquele brilho,

e os camponeses vieram,

e choraram.

E vi que preparavam varas novas,

e que as varas eram só espinhos,

e que o homem caía,

caía mesmo em frente aos nossos olhos,

que nada mais fazíamos do que o ver caído.

E eu tomei a tela e preparei-a,

e sangrava o homem

abundantemente,

e eu perguntei ‘quem somos?’

e nada se ouviu.

E chegou o crepúsculo

e, em volta, era só amarelo o que se via,

e o rosto do homem inundava-se de lágrimas e de sangue,

e arquejava-Lhe o dorso,

e puseram-Lhe aos ombros o madeiro.

E as mulheres da Bretanha

irromperam em choro,

e a multidão

adensou-se no lugar,

e suplicou o pão,

e os peixes,

e seguiram-No.

E vi as minhas cores queimadas pelo fogo,

e que os meus pincéis vibravam,

e misturei ao óleo terebentina,

enquanto o homem subia pelo monte

onde reinava o silêncio

e a abominação.

E perguntei:

‘quem somos, de onde vimos?’,

e em volta levantou-se um grande incêndio,

e as labaredas tomaram o lugar,

e era tudo amarelo nesse sítio.

E houve uma mulher que trouxe

água,

e com a água trouxe um pano branco,

e limpou-Lhe o rosto,

e o Seu rosto estava iluminado.

E eram amarelos os Seus cabelos,

e amarela era a Sua barba,

e a cruz, nos ombros,

era amarela,

como um topázio.

E, então, caiu o homem

pela segunda vez,

e as mulheres da Bretanha

arrancaram os cabelos,

e olharam em redor

para que chegasse algum socorro,

de onde quer que fosse.

E os campos em volta permaneciam amarelos,

e eu prendi aos dedos o pincel

porque toda a terra tremia

e o coração

saltava-me do peito,

e a cabeça doía-me

e pesava-me.

E o homem seguiu, arrebatado

pela dor,

e um outro homem veio em Seu auxílio,

e eram grandes as feridas,

e deitavam muito sangue.

E as mulheres da Bretanha

seguiram com Ele,

e vacilavam-Lhe os passos,

e o Seu corpo

era todo amarelo,

a boca,

as mãos,

os pés.

E assim se acercou do cume da montanha,

com as mulheres da Bretanha sempre atrás,

e havia soldados

e outros condenados,

que o viram cair pela terceira vez.

E Ele levantou-se,

e a multidão exultou nesse momento,

e eu, com o pincel, fiz o esboço

daquele quadro de grande sofrimento.

E uma das mulheres chamou-Lhe ‘filho’,

e outra ‘amado’,

e a elas se juntou outra mulher

que Lhe chamou ‘irmão’,

e, nos seus vestidos,

caíram lágrimas de sangue e de estupor.

Do meu pincel só o amarelo

permitia

estender-se na tela,

e tudo era amarelo,

os campos em volta,

o rosto de quem estava,

e a cruz.

E cravaram-Lhe as mãos e os pés

àquela cruz,

e tudo em volta foi um só silêncio,

e parecia que a terra dimanava

um odor amarelo,

que só as mulheres da Bretanha compreendiam.

E um soldado

veio com a esponja

embebida em vinagre,

e prendeu-a a um ramo,

e deu-Lhe de beber, porque a sede

o martirizava.

E eu executava a minha obra,

e tudo era amarelo à minha volta,

as árvores,

as colinas,

as casas que se viam do ponto onde estava.

E o tempo passou,

e olhei o homem,

e olhar a Sua face pacificou-me,

porque o homem sorria

por ver a multidão

a partilhar o pão

e os peixes

que Ele lhes entregava.

E a terra tremeu,

e vi tudo amarelo à minha volta,

e as mulheres da Bretanha olhavam-No

a sorrir,

enquanto eu perguntava:

‘quem somos, de onde vimos, para onde vamos’?

E na linha do horizonte vi os anjos,

e as asas dos anjos

cintilavam,

e cintilava, também, esta pintura

onde, em silêncio, pus

as mulheres da Bretanha,

e o Cristo amarelo

com o meu rosto.

in Doze Cantos do Mundo, Sintra, Edição CM Sintra, 2009

in blog AMADEU BAPTISTA